Naive Malerei in Stuttgart

Genie und Wahnsinn
kollabieren
am Scheitelpunkt.

Zu Weihnachten bekam ich Malkasten, Leinwände, Acrylfarben und weiteres Zubehör geschenkt, ordentlich verpackt unter dem Weihnachtsbaum. Schön und gut, hab ich mir gedacht. Und nun? Wie und wo fängt man mit der Malerei an? Was genau ist zu tun? Was malt man so? Klar, ich interessiere mich schon länger für die Malerei anderer Künstler, zumeist Verstorbener. Einige Epochen und Künstler sind mit bekannt, nur war das nicht meine Liga. Zuerst versuchte ich Vincent van Goghs Sternennacht nachzumalen. Das Bild hängt bei uns als Kunstdruck im Wohnzimmer. Ging auch ganz gut, nervte mich aber mit der Zeit. Einfach nur abmalen, ist einfach nicht mein Ding. Also schnappte ich mir eine der Leinwände und versuchte mich an Naive Malerei. Das sollte klappen. Einfache Motive, dafür starke Farben mit viel Gefühl, ohne groß nachzudenken, das war schon eher meine Sache. Seitdem male ich in dem Stil weiter und es macht richtig Spaß.


Zitat von Elon Musk

„Unsere Existenz kann nicht nur darin bestehen, ein elendes Problem nach dem anderen zu lösen. Es muss Gründe geben zu leben.“


Maltechnik und Materialien

Ich male mit Acrylfarben der Marke Marabu, grundsätzlich auf Leinwand. Anschließend rahme ich die Bilder mit einem Schattenfugenrahmen aus Holz. Das wirkt richtig gut und gibt dem ganzen eine Würdigung. Für ein Bild der Größe 50×70 cm benötige ich mindestens eine Woche, vor allem wegen der Zeiten zum Trocknen. Als Technik bevorzuge ich starke Pinselstriche und hohen Farbauftrag.

Litarischer Auszug:

… siebzehn Semester sind seitdem vergangen und ich frage mich, ob es nicht besser gewesen wäre zuhause zu bleiben. Ich war ein Glückskind, das während eines Augenblicks der Weltgeschichte aufwuchs, als die Menschen noch an Übermorgen glaubten, einfach weil nichts utopisch schien.

Die Zukunft war greifbar, so nah, wir hielten unser Schicksal selbstbewusst in den Händen. Selbst der hoffnungsloseste Untergangsprediger zweifelte in seinem Innersten nicht eine Sekunde, dass wir ungefähr in dem Jahr, indem wir uns heute befinden, über Raumschiffe mit Ionenantrieb verfügen, fremde Planeten erobern und weiterfliegen, als sich Hollywood je ein Bild dazu vorstellen konnte.

Tatsächlich reicht unser Budget heute kaum mehr für die paar Meter zum Mond, geschweige denn zum Mars und das obwohl ich mir vor zwei Monaten einen Ionen-Fön kaufte. Aber soweit ich weiß, erreicht dieses Hightech-Gerät nicht einmal Lichtgeschwindigkeit. Ebenso unvorstellbar unsere Sorglosigkeit am Rande eines Atomkriegs. Die Klingel gedrückt, interessierte sich niemand für ein bevorstehendes Ende.

Die Tür blieb zu, lediglich ein paar Eigenbrötler verfielen in Panik. Hauptsächlich Schweizer, die sämtliche Berge in ihrem Land durchlöcherten, Bunker anlegten und sich insgeheim freuten, es möge bald losgeht. Die Eidgenossen warteten und warteten, Tag für Tag, Jahr für Jahr – nichts passierte. Schlussendlich wurden die fleißigen Bergbewohner bitter enttäuscht.

Ausgehend von einem russischen Systemliquidator mit Leberfleck auf der Glatze, der einfach mal so, mit einem Nebensatz, Lenins Vermächtnis auslöschte, den Kalten Krieg beendete und die Schweizer ins Unglück stürzte. Sämtliche Chancen auf einen alles, außer der Schweiz, vernichteten Atomkrieg waren ausgeträumt. Die sorgfältig gepflegte, jahrzehntelange Angst umsonst. Für ein präzise arbeitendes Gehirn, über welches Schweizer zweifelsfrei verfügen, schwer zu verstehen. Und natürlich waren die Schweizer stinksauer und genervt von der Unzuverlässigkeit ihrer Nachbarn.

Trotzig füllten sie die überflüssig gewordenen Löcher mit Schwarzgeld, geheimen Konten oder was sie sonst im Überfluss besaßen. Andererseits war ihre Paranoia nicht gänzlich unberechtigt. In praktisch jedem Vorgarten, außerhalb der Schweiz, standen SS 20, Pershing oder Cruise Missiles Atomraketen. Kein Scherz, die Teile versteckten sich überall. Beim Nachbarn links, beim Nachbarn rechts, vielleicht unter der Grundschule? Niemand konnte was Genaues sagen, außer Amerikaner und Russen, aber die hielten dicht. Wodurch die Sache undurchsichtig wurde und die Zukunft auf Spekulation beruhte.

Gerade die Amerikaner waren sagenhaft coole Cowboys und erkoren einen zweitklassigen Schauspieler zum Herrscher ihres Imperiums. Vielleicht um den Rest der Welt noch weiter zu deklassieren und zu zeigen, wie überlegen sie sind. Wir lebten in einer Welt, die sich um Amerika drehte und die Amis um sich selbst.

Unsere Vorbilder kamen aus den USA oder gingen in die USA, um noch größere Stars zu werden. Eine ausnahmslos glorreiche Zeit, eine Ära echter Helden aus Fleisch und Blut, ohne Wenn und Aber. Heute gibt es keine Maler mehr. Im 21. Jahrhundert wühlen sich ölige Schmierlappen so tief in jede Vergangenheit, bis sie selbst Schneewittchen durch den Dreck ziehen, nur weil dieses Pack herausfand, dass die kleine Schlampe mit einem der sieben Zwerge rummachte.

Die Flimmerkiste war mein bester Freund. Besessen war ich, vor allem von diesem coolen Film, wo der coole Typ seinen coolen Spruch ablässt. „Der Pfad der Gerechten ist gesäumt von Freveleien der Selbstsüchtigen und der Tyrannei der Verworfenen. Gesegnet sei, der im Namen der Barmherzigkeit die Malerei durch das Tal der Dunkelheit geleitet …“, so oder so ähnlich.

„Zuerst schuf ich Land und Wasser auf Erden. Auf dem Land formte ich Berge, Täler und Wüsten. Die Meere füllte ich mit Leben, Farben und Frohsinn …“

Geschichte der Naiven Malerei

Henri Julien Félix Rousseau, genannt der Zöllner Rousseau
Selbstbildnis von Henri Julien Félix Rousseau, genannt der Zöllner Rousseau

Fangen wir an mit Henri Julien Félix Rousseau, genannt der Zöllner Rousseau. Er wurde 21. Mai 1844 in Laval geboren und starb am 2. September 1910 in Paris). Henri brachte sich das malen selbst bei, also naive Kunst. Er gilt aber auch als ein Begründer des Surrealismus.

Rousseau lehnte die Realität ab, stellte sie nicht dar, er träumte Bilder. Er verwendete keine Schatten, dafür eine Vielzahl an Farben. so begründete er auch den magischen Realismus.

Auf seinem Grabstein steht:

Freundlicher Rousseau, hörst du uns?
Wir grüßen dich,
Delaunay, seine Frau, Monsieur Queval und ich.
Bring unsere Koffer zollfrei durch die Pforte des Himmels.
Wir besorgen dir Pinsel, Farben und Leinwand,
damit du malest in der geheiligten Halle des wahren Lichts.
Wie einst mein Bildnis,
das Angesicht der Sterne

Mein erstes Bild, naive Malerei:

Ein schöner Tag
Malerei auf Leinwand, Stuttgart 2021
Naive Malerei auf Leinwand, mit zwei Skatern, Junge und Mädchen, die eine Straße entlangfahren. Gemalt mit Acrylfarben im Jahr 2021 in Stuttgart
Skaterlove, Naive Malerei auf Leinwand, gerahmt

Es gibt diesen Ort im Herzen
der sich nie ausfüllen läßt.
Einen Raum.

Und selbst in den
besten Augenblicken
und den herrlichsten Zeiten
werden wir es wissen.

Mehr denn je
werden wir es wissen.

Es gibt diesen Ort im Herzen
der sich nie ausfüllen läßt.

Und wir werden
warten und warten

in diesem
Raum.

Charles Bukowski
Amerikanischer Schriftsteller und Frauenversteher

Machts gut
haltet die Ohren steiff
passt auf Euch auf
haltet Euch von Leuten fern
feiert zuhause
trinkt mehr
bleibt im Bett
schlaft gut

Terence Horn
Fränkischer Maler und Schriftsteller

Der Panther. Ein Gedicht des Lyrikers Rainer Maria Rilke

Sein Blick ist vom Vorüberziehen der Stäbe
müd geworden, dass er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte
der sich im allerkleinsten Kreise dreht
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte
in der betäubt ein großer Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf.
Dann geht ein Bild hinein
geht durch der Glieder angespannte Stille
und hört im Herzen auf zu sein.

Rainer Maria Rilke geboren am 4. Dezember 1875 in Prag, Österreich-Ungarn. Gestorben am 29. Dezember 1926 in Montreux, Schweiz. Vertreter der Dinglyrik.

BUK 100 My old man – A Birthday Greeting

Heute hab ich einen Umschlag mit Absender Matthias Krüger aus dem Briefkasten gefischt, geöffnet und mein Exemplar vorsicht herausgezogen. 100 limitierte Exemplare – gedruckt im Juni 2020.

ExemplarNummer 39

Mit Beiträgen von Jörg Fauser, Dan Fante, Charles Bukowski, Eric Robert Nolan, Benno Käsmäyr, David S. Willis, Ring King u.a., und Terence Horn.

Die nächsten Tage werde ich das mal sichten und mir die einzelnen Beiträge ganz genau anschauen.

Meinen Beitrag habe ich schon veröffentlicht, nachzulesen hier:
Die Auferstehung des Charles Bukowski

Mein Dank an Matthias Krüger und Rebecca McLeish, die Herausgeber von Newington Blue Press

Die Auferstehung des Charles Bukowski

Zwischen all dem Alkohol, schmutzigen Frauengeschichten und der Gosse war mitunter banales, verleumderisches und überzogenes Geschwätz, weshalb ich hier und da versucht war, die eine oder andere Seite zu überspringen. Mitunter konnte ich ihn nicht leiden, diesen selbsternannten, größten Dichter der Menschheit, der unverschämt geniale Zeilen zu Papier brachte. Lesestoff, der mich bei der Stange hielt, der mich mitriss, in die eigene Vergangenheit.

Bukowski heulte, als Shirley Temple „I got Animal Crackers in my Soup“ sang. Bukowski heulte in billigen Kneipen. Bukowski läuft in schrecklichen Klamotten rum. Bukowski kann sich nicht unterhalten. Bukowski hat Schiss vor den Weibern. Bukowski hat einen schwachen Magen. Bukowski ist voller Ängste und schiebt einen Hass auf Wörterbücher, Nonnen, Penisse, Busse, Kirchen, Parkbänke, Spinnen, Fliegen, Flöhe und Freaks. Bukowski war nicht im Krieg. Bukowski ist alt. Bukowski kriegt seit 45 Jahren keinen mehr hoch. Wäre Bukowski ein Affe, würde ihn seine Affenhorde davonjagen …“

Ich steckte fest, irgendwo auf dem Weg von einem In-den-Tag-lebenden-Jugendlichen zu einem reifen und verantwortungsvollen Erwachsenen. Orientierungslos ließ ich mich treiben, feierte übertrieben, wechselte die WGs, stützte ab. Man kennt das ja, die ewige Suche nach dem nächsten, noch heftigeren Kick, die gleichen Partys, dieselben Gesichter. Wo ich auch hinschaute – es gab keine Bücher. Es gab Drogen, Exzess, Gedächtnisverlust, vergebene Chancen, Langweile, Kleinkriminalität, Verrat, Liebe, Gewalt und Tod. Nicht ein einziges Buch, hier und da eine Zeitschrift, Werbung. Ich stand auf der Kippe, als er so vor mir lag, mein erster Bukowski: „Kaputt in Hollywood“.

Bukowski kam zur richtigen Zeit, obwohl ich nicht verstand, um was es überhaupt ging. Aber was ich nicht verstand, hörte sich gut an. Ich las diese heilige Schrift noch einmal, ein drittes Mal und so weiter. Bis ich begriff, der Typ steht noch tiefer im Dreck, als du selbst. Es schien fast so, als machte ihm der Scheiß auch noch Spaß. Oder übertrieb er einfach nur, reimte sich was zusammen, guckte bei anderen ab? Mir jedenfalls kam das Zeug echt vor. Bukowski war vor meinen Augen auferstanden, der Anfang von allem. Vor Bukowski herrschte Dunkelheit und danach kam nichts. Ich las seine Romane, Gedichte, jeden Fetzen Text, den ich zu greifen bekam. Ich war infiziert, brauchte täglich neuen Stoff – bis nichts mehr da war.

Ich musste mir was anderes suchen, neue Autoren. Ich ging in Buchläden, Büchereien, den ein oder anderen Flohmarkt. Fand aber nichts, einfach weil Bukowski zu mächtig war. Er entsprach meiner Art zu leben, meinem Humor, meiner Klasse. Wochen-, monatelang, ein Jahr konnte ich nichts lesen. Trotzdem interessierte ich mich fortan für Literatur, Poesie, begeisterte mich für Sprache, fing an zu schreiben. Ich wollte in der Lage sein, meine Erinnerungen zu Papier zu bringen. Nach und nach entdeckte ich die anderen: Fauser, Djian, Camus, Fante, Whitman, Kerouac, Hemingway, Celine …

Bukowski blieb die Wahrheit, eine ehrliche Haut, der Antiheld. Er war das Original, der Gegensatz zur allgemeinen Meinung. Ein Schriftsteller, der gegen alle Widerstände seinen Stil durchboxte, der hemmungslos das eigene Leben opferte, um seine Geschichten niederzuschreiben. Der Typ machte, was er wollte. Wer hätte nicht gern diesen Mut, diese Klasse?

Vergiss es! Du bist nicht Bukowski, nicht mal Jesus. Keiner wird je Bukowski sein, nicht mal er selber konnte ihn überzeugend spielen. Bukowski war eine Illusion, eine falsch verstandene Romanfigur, die andere Seite von Hollywood. Bukowski war das Ideal eines verlorenen Träumers, der letzte Outlaw, ein versoffener Alkoholiker, Familienvater und Schriftsteller. Bukowski versteckte seine Fehler nicht, er gab damit an. Beschissene Jobs, Magendurchbruch, schlechte Nerven, der ewige Kampf ums Überleben unter der Sonne Kaliforniens.

An diesem schönsten, reichsten und fortschrittlichsten Flecken der Erde lebte er ein unerträglich hartes Leben, getränkt in billigen Alkohol, in der Gewissheit, der größte lebende Dichter zu sein. Wer Bukowski verstehen will, muss den Alkohol verstehen, muss lernen ihn zu lieben, zu hassen. Er muss süchtig sein. Er muss die Veränderung spüren, den Hass, die Hoffnung und den Schmerz. Bukowski ist dran zerbrochen, viele tausendmal. Er ist eben nicht liegen geblieben, sondern auferstanden und weitergelaufen, zu seiner Schreibmaschine, zu einer Frau, zur nächsten Flasche.

Prost, mein Freund!

Zum 100. Geburtstag des amerikanischen Poeten Charles Bukowski

Henri Chinaski, der Mann aus Andernach

Gebräunte Körper, strahlende Stars, Glitzer und Glamour, der endlose Pazifik vor der Haustür. Dem Smog zum Trotz, kann man es sich schön machen, in Los Angeles, Kalifornien. Nehmen wir also an, er liegt nicht unter einer Marmorplatte, mit der Aufschrift „Don’t try“. Gehen wir davon aus, er steigt gegen Mittag aus seinem Bett, zündet sich eine Kippe an, frühstückt gut, geht anschließend in den Garten, mäht den Rasen, malträtiert ein, zwei Stunden seine Schreibmaschine, trinkt seine tägliche Ration. Natürlich viel weniger als früher, lebt sein Leben. Was hätte er noch geschrieben, an sensationellem Material?

Zum 100. Geburtstag des amerikanischen Poeten Charles Bukowski weiterlesen